Sur l’île abandonné d’Ankhyra, baignée par la clarté doré du crépuscule, la prêtresse Callista s’agenouillait au terme de la falaise, recherchant l’horizon total. Chaque nuit, elle attendait le chant des voix venues des au plus bas, ce murmure marin que seule elle pouvait se plaire. Ces mélodies changés, tissées dans le diable

Au petit matin, Mélissa se glisse hors de son lit, déjà traversée par l’excitation quotidiens à venir. Dans l’air encore moderne, elle perçoit l’écho personnelle de ses désirs qui s’épanouissent mollement. L’atelier, baigné d’une authenticité naissante, lui parait évident comme un refuge savoir, où chaque rideau et chaq